Да, мой лирический, ты выдуман не для драки,
Кровь из носа – пошлее томатной пасты,
Руки вдоль тела висят на манер балласта,
Но – терпи, раз уж сошёл с бумаги.

Мне-то как, мне тоже с тобой несладко,
Пестовал, пестовал, и вот – ни уму, ни сердцу.
И в собутыльники, тем паче в единоверцы
Ты не подходишь. Зря я извёл тетрадку.

А ведь ты в ней был у меня как на ладони:
Все твои пунктики, мелочности и тайны,
Всё, что считалось забытым или случайным,
Всё, что запало в душу, пустило корни.

Список любимых книг, цитата из Ницше:
Что-то про женщину, плётку и Заратустру,
Про то, как вешался, не выдержал крюк от люстры,
Про то, как был третьим, не оказавшись лишним.

………..

И вспоминается туалет на матфаке,
Нос окровавленный я задираю выше
И, сквозь шум в ушах, отчётливо слышу:
«Да, мой лирический, ты выдуман не для драки».